Публикация:



Многоточие № 17

Произведение включено в рубрику: «Любовная лирика»

Любишь красные, разбирая вино и сорта.
Не юна, не безвинна, я слушаю Моцарта.
Ты уходишь так тихо, отгремели атаки.
Я любила твой вихрь, обстрелы. Алые маки.
Дождь за окном барабанит, я укуталась в плед,
Смотрю сквозь окно – исчезает чужой силуэт.
Уж ничто нас не ранит и мир ничем не манИт.
Чужой человек: руки, как цепи, голос – магнит.
Слёзы-капли бегут по стеклу тысячью нитей,
Разрывая его на осколки ста событий.
Нет, не робка, не пуглива, только лишь верую –
Остаюсь я планиде вновь дочерью верною.
Будто дрожу? Это холод – ты сквозняк не забрал.
А ведь прошлого нет, время – ничто. Был лишь провал.
Я возьму снова книгу, сяду в углу, рядом чай.
Ты ушёл. Я замерла. Вдох. Не гневись, не скучай.