Публикация:



Многоточие № 15

Произведение включено в рубрику: «Философская лирика»

В какой-то момент понимаю, что в окна
Стучится рассвет. Облетевшего клёна
Печаль безысходна, до зимнего схрона
Он будет мне плакать о нежити блёклой.

Он будет стонать. Привлечённые стоном,
Слетятся вороны. Напустятся тучи –
Как будто досады ревнивые кручи.
Как будто и не было летнего плёна.*

Как будто не будет весеннего цвета,
Весь мир черно-белый в свинцовом оттенке
Объят ожиданием воли. За стенкой
Шуршит по земле уже прелое лето,

Шуршат чьи-то мыши, скрипят чьи-то мысли.
Под скрип и шуршание тупеют чувства,
И нет в облаках никакого безумства,
И книжные строчки страницы прогрызли.

И книжные полки спасают от зимней
Пустой неминуемой спячки. Убого
Висит на стене рамка пленного слога.
Скорей бы совсем рассвело. Больно длинно…

* «плён» - с белорусского «плод»