Публикация:



Многоточие № 8

Произведение включено в рубрику: «Философская лирика»

Выдыхаю из раскрытого туманы
И немножечко, быть может, тонкой грусти...
Я подался бы, Изольда, в балаганы,
Если б видел незатейливость в искусстве.

Новоявленные радуют эстеты,
Попрыгунчики на нитках вдохновенья.
Наплевали на шестую дольку света
И крадут на расшибалочку мгновенья.

Вы, Изольда, не желали мне поверить,
Вам, любезное дитя, чужда греховность.
Здесь не клоунов учили лица мерить,
А бесплатно раздавали бездуховность.

И таланты набежали на приманки,
Не оформив души тощие как должно,
Вы мне пишете, мой ангел, для шарманки
Даже вера неизменна, непреложна.

Только избранных скукожила гордыня,
Истончила, иссушила раньше срока,
Помирать не помирают молодыми,
Мол, скончался, не пЕшу... и аж зацокал.

Вы читали мне эзоповские басни,
Вы учили не заглядывать им в души,
Только мне теперь и больно, и опасно
Обнимать свою шестую дольку суши.

Что же делать мне, добрейшее созданье?
Мне сегодня повстречался новый мастер.
Вам пишу, мой свет, до скорого свиданья,
И целую Ваше тонкое запястье.